A short story (No se lo digas a nadie)

Cada vez que mojaba el rodillo se llenaba toda de pintura, era inevitable, por eso decidió ponerse ropa vieja y estar descalza.

Montada en una escalera, pintaba la parte alta de una pared que tenía una ventana. Era de día, había brisa y era septiembre.

Pintaba las paredes del primer apartamento en el que viviría sola mientras escuchaba a Charlotte Gainsbourg. (¿Puede haber una imagen más femenina y de 'post de niña' que ésta?)

Estaba contenta y seguía manchándose de blanco. A la mitad de la canción número cuatro sonó el timbre. (Buena excusa para descansar)

Lanzó el rodillo en la ponchera y se limpió las manos con la franela. Caminó por la sala vacía viendo el piso de granito. (Eso le recordaba su infancia)

No vio por el huequito porque igual no iba a reconocer a nadie (Pensó). Abrió la puerta y se encontró con una cara desconocida (En esos días) para la ciudad de Madrid.

Estaba apoyado a la pared con un bolso cruzado y una sonrisa. La encontró vestida con una franela rosada, los shores verdes de rombitos de colores (Esos que le gustaban tanto) y muchas manchitas blancas regadas por todo el cuerpo; ella sólo le vio la cara (Celle qu’elle trouvait si jolie)

Él dijo: "Esos shores son mios… Vine a buscarlos."

Ella se enderezó un poco y se puso las manos en la cintura (Pensando en la mejor respuesta). No dijo nada, sólo se quitó los shores y los dejó en el suelo.

Él volvió a sonreír, recogió sus shores y dio dos pasos hacia adelante (Hacia ella). Ella se apartó a un lado dando un paso hacia atrás. Cerró la puerta y el pasillo se quedó vacío.

-Fin-